Stress-Termin am Nachmittag: Deutsche Bahn kaputt, Auto genommen.

Mehrfach verfahren. In Köln. Ich! 13 Jahre habe ich da gewohnt. So was.

Alles, was lebt, bewegt sich: Ampelanlagen, Linksabbiegerspuren, Einbahnstraßen, ganze Straßenzüge – und manchmal auch betoniert gelaubte Selbst- und Weltbilder.

ER SO: Und was genau war dein Part bei diesem irre komplexen Projekt? Analyse und Strategie? Mehr Konzept, UX? Oder doch eher das Wording?

ICH: Mein Part war alles. Außer das Buntmachen. Obendrein aber noch ‘n bisken PM und TL.

ER SO: (Mund auf, Augen auf, Schweigen)

Mir dämmert, was ich gerade gesagt habe.

Mir wird mir klar, was die Anderen™ an mir hatten. Damals®

Ich lache kurz auf. Nur einmal. Ganz leise. Von ganz tief unten.

Schöner Termin am Nachmittag!

Sätze.
Gegensätze.

AUSSEN/TAG
Belacht von Sonne und Licht

   ÜBERBLENDUNG AUF:

INNEN/TAG
Reise ans Ende der Nacht.

Im Museum gewesen. Geweint (fast):
Nevinsons »Paths of Glory«. Oil on canvas. 1917. WW1.

So junges Leben, kaum begonnen, so vorbei.
Das bartlose Gesicht: Ungläubig im Morast.
Die letzten Worte über die Lippen, womöglich: »Mother«.
Der blaue Himmel: Unerreichbar nah.

Zärtlichkeit schmerzt in und außer mir Gleichgültigkeit.

Der Krieg ist nicht vorbei. Oh nein!
It’s time for some civil war now, baby.

Komm und siehe:
Jihadisten-Bürgertum. Wertkonservative Palettenware im Sonntagsstaat.
Cordbehost, teurer Zwirn.
Liberal-intellektueller Geist.
Weltbild von der Stange.

So erfolgreich, offenbar.
Und eben so: traurig.
Und tiefer drinnen: noch mehr davon und obendrein so mutterseelenalleingelassen, verdammtnochmal!
Zum Kotzen.
Die Leute.

Dann, plötzlich: Musik.
Eine einfache Melodie, ganz leise singt es, singt in mir:

»It’s shooting light and I’m feeling again.
Is this love that I’m feeling again?«

Die Antwort lautet: Eindeutig, ja.

Sätze.
Umsätze.

Wut, tief drinnen. Unbehaglich erst, dann der Fundus ausgebrannt.
Hass auf unsichtbare Feinde findet immer Opfer, ganz konkret – auch mich.

Melville spielt Munch die Karten zu – angezählt, ausgezählt. Strike!
Zucken in der Krone und Triebsand im Getreide.

»I would prefer not to.«
Ganz leise, zärtlich – sanftes Semtex geschleudert gegen das Spektakel.
Nein. Nicht ich bin falsch.

Raus bist du!

Die Regeln wachsen jetzt auf meinem Feld. Ich nehme mir, was wahr. Ökonomisch ist das sicher nicht.
»Count me out«, vermesst eure Scheinwelt fortan allein.
Lächelnd stehe ich am Pier, flüstere, damit ihr’s hört: »Meditation is a waste of good shopping time« – dann gebe ich eurem sinkenden Kahn noch einen letzen Tritt, ganz sanft, so sanft ich kann. Der Sturm kommt eh von alleine auf.

Sätze.
Glaubenssätze.

Früher, also gestern, da hoffte ich, dass Worte und Begriffe, durch ihre Bedeutung und Kraft, mir den Kosmos zu Füßen legen täten – und zwar in Gänze, bitteschön.
Allerdings setzte ich mir damit nur die stalinistische Narrenkappe eines Phobio-Rationalisten auf, der sich erst hinter, dann lange in einem orthographischen Panzer verschanzt – voll paranoider Arroganz und infantiler Ignoranz.

Gänzlich ausgefüllt mit selbstverliebter Erretter-Romantik – sprich: onanistischen Restzuckungen – strich ich mein Leben am Horizont in grobem Pastiche vorbei.

Bis mir dieser knorrige Ostzonen-Quercus ein Bein stellte!
Nun, um ehrlich zu sein: Er hielt mir eine Hand hin. Nicht, um zu Betteln, nein: um demütig all die Tränen aufzufangen, die zwischen mir und der Wirklichkeit standen.

Nun weiß ich: Wahr-Nehmen ist Nicht-Glauben.
Zunehmend begreife ich das besser.
Allerdings: Nicht alle können das so sehen.

Das muss man nicht so ernst-nehmen.
Ich nehme mich ja auch nicht mehr so: ernst.

Glaube ich zumindest.

Ich?
Ist nicht.
Wichtig!

Sätze.

Vorsätze.

Verstummt, verdammt lange.

Zweifelnd, den Worten.

Ein Irrlauf, ein weiterer nur:

Nicht ihnen mehr hinterher

werde ich nun eilen,

sondern mir entgegen, sie.

In Arme, die offen,

in ein Herz, das es versucht.