Ein Sturm ist aufgekommen am Ende der Nacht, düstere Wolken durchschreiten isländisch den Himmel über dem Tal, sämtliche Schleusen sind offen für den Boden, der nach Erlösung lechzt, der Wind peitscht die Kirsche brutal von allen Seiten, beugt sie und lässt murmelgroße Tropfen auf die Blüten eintrommeln.
Sie lachen nur, fürchten sich nicht, freuen sich, dass der Staub aus ihren Kleidern gewaschen wird und die Amseln singen fröhliche Shanties für den Badetag – ein weiteres Stückchen bezaubernder Gegenwart, das ist es, das ist alles.